Le garçon était sur un muret.
Le garçon a trébuché.
Le garçon est tombé.
Maintenant, le garçon m'obsède. Depuis plusieurs heures, son image tourne en boucle dans mon cerveau. Je le vois encore étendu par terre, de tout son long, son doux visage d'adolescent baignant dans une flaque de sang. Une flaque tellement authentique que même dans les films ils n'arrivent pas à faire un trucage aussi réaliste. Son sang s'étale sur le bitume, épais, d'un rouge profond.
Ce jour là il fait un temps superbe, la flaque luit au soleil, nous offrant des reflets magnifiques... On dirait un miroir dans lequel le garçon aurait pu se regarder et constater les dégâts s'il n'y plongeait pas lui-même sa gueule d'ange.
Puis le garçon a fini par bouger, il a appuyé ses mains par terre pour se redresser, avant de tourner son visage vers moi, l'air hagard, la bouche vermillon. Il a ensuite semblé remarquer le sol mouillé et chaud, et n'a pas mis longtemps pour faire le lien avec le liquide qui s'échappe toujours de son visage.
Ensuite, tout va très vite. Comme c'est une rue très fréquentée à cette heure de la journée, d'autres personnes présentes agissent. A nous tous, nous n'avons pas assez de mouchoirs pour éponger le visage du garçon. Le lycée est juste à côté, des enseignants accourent, ils contournent la flaque, on va chercher une couverture à l'infirmerie, quelqu'un appelle les pompiers.
Quelques minutes plus tard, les sirènes résonnent déjà au loin, on peut suivre la progression du camion à l'intensité sonore croissante qui atteint nos oreilles. Je n'ai jamais été aussi soulagée et heureuse de me faire casser les tympans par ce bruit lancinant.
Le garçon était sur un muret, avec son look de jeune bourge à la mode. Peut-être même qu'il montrait à ses potes comment il gérait bien le mouvement des chevilles en même temps que ses bras tourbillonnent. Maintenant, son jean slim est râpé, son sweat à capuche est tâché, son nez sûrement cassé...
Quel gâchis. Un si beau garçon.
Le garçon a trébuché.
Le garçon est tombé.
Maintenant, le garçon m'obsède. Depuis plusieurs heures, son image tourne en boucle dans mon cerveau. Je le vois encore étendu par terre, de tout son long, son doux visage d'adolescent baignant dans une flaque de sang. Une flaque tellement authentique que même dans les films ils n'arrivent pas à faire un trucage aussi réaliste. Son sang s'étale sur le bitume, épais, d'un rouge profond.
Ce jour là il fait un temps superbe, la flaque luit au soleil, nous offrant des reflets magnifiques... On dirait un miroir dans lequel le garçon aurait pu se regarder et constater les dégâts s'il n'y plongeait pas lui-même sa gueule d'ange.
Puis le garçon a fini par bouger, il a appuyé ses mains par terre pour se redresser, avant de tourner son visage vers moi, l'air hagard, la bouche vermillon. Il a ensuite semblé remarquer le sol mouillé et chaud, et n'a pas mis longtemps pour faire le lien avec le liquide qui s'échappe toujours de son visage.
Ensuite, tout va très vite. Comme c'est une rue très fréquentée à cette heure de la journée, d'autres personnes présentes agissent. A nous tous, nous n'avons pas assez de mouchoirs pour éponger le visage du garçon. Le lycée est juste à côté, des enseignants accourent, ils contournent la flaque, on va chercher une couverture à l'infirmerie, quelqu'un appelle les pompiers.
Quelques minutes plus tard, les sirènes résonnent déjà au loin, on peut suivre la progression du camion à l'intensité sonore croissante qui atteint nos oreilles. Je n'ai jamais été aussi soulagée et heureuse de me faire casser les tympans par ce bruit lancinant.
Le garçon était sur un muret, avec son look de jeune bourge à la mode. Peut-être même qu'il montrait à ses potes comment il gérait bien le mouvement des chevilles en même temps que ses bras tourbillonnent. Maintenant, son jean slim est râpé, son sweat à capuche est tâché, son nez sûrement cassé...
Quel gâchis. Un si beau garçon.
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